Justa homenagem

À minha cidade maravilhosa, da qual muito sinto falta, com todo meu amor.

Roda mundo, roda gigante

Corre, corre. O mundo em movimento. A terra roda, e a vida também. O sol nasce, o sol se põe; vem a lua, vai a lua. Os dias passam, e a vida também. Tudo passa. Por que, então, tanto stress?

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Nada vai dar certo. Tá tudo em cima da hora. O dinheiro não veio. A urucabaca não passa. A coisa não sai do lugar. Meu Deus, e agora? Nada parece funcionar. Que haja mais esforço, que haja mais resolução. Quero ver o suor sair da testa. Esse troço tem que andar! Põe mais lenha na caldeira, soa o apito, a locomotiva não pode, não vai parar!

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A cabeça roda, os pensamentos voam, e o mundo gira, gira. Tudo ao mesmo tempo agora. Meu pai, saravá! Bendito, louvado seja. Nada há de falhar.

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Mas se falhar, que Deus nos acuda. Que ajude a catar os cacos que se espalharão por todo lugar...

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Tempo, poderoso tempo! Enigmática esfinge que nos devora e desafia! Por que por vezes passas tão depressa; e por outras, tão devagar? Namastê, namaskar. Saudações, ó pai da criação. Criação: obra que apenas o tempo destruirá.

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Ensaio sobre a preguiça

O dia começa devagar, assim meio mole, sem vontade de sair da cama. A luz ameaça extrapolar a cortina. Os bocejos sucedem-se. Os braços estiram-se. O corpo espreguiça-se. Mas é tudo em vão. Os olhos não abrem, o dia não começa, o sono continua. A escuridão e o silêncio que ainda envolvem o quarto mantêm a noite dentro.

Mas fazer o quê? É segunda-feira, e o dever chama. Onde encontrar forças para enfrentar mais um dia, mais uma semana? A mente vasculha o corpo, buscando o que o faça levantar da cama. Lá de dentro, do vazio, surge a força capaz de mudar o torpor: fome. O estômago ronca. Memórias do café da manhã vêm à mente: a lembrança do cheiro do café. Aos poucos, o corpo começa a reagir, os dedos se mexem, os ossos estalam. A pele se arrasta pelos lençóis. A boca abre: uuáááá! Vamos lá. Avante.

Passos hesitantes tomam distância da cama. Primeiro ao banheiro, fazer a toalete. Em seguida, ao armário. Cueca, meia, camisa, calça, gravata, paletó. Os óculos, meu Deus, os óculos? Pronto. Puta que o pariu.

Passos hesitantes, mas valentes lançam-se para fora de casa. Jornal na porta, elevador no saguão, carro lá embaixo. Respira fundo. Roca o motor. Acelera. Partiu.

Em meia hora, o caminho. No caminho, as notícias. Nas notícias, algum descanso. Mas pouco. Em meia hora, o destino. Olhos que ardem, à medida que os passos encontram seu destino: o escritório.

Casa branca, brasão dourado. Escadas. Segundo andar. A mesa está lá, desarrumada. Só de pensar em arrumar, dá preguiça. Preguiça que persegue durante todo o dia.

A manhã passa como o vento. Vem o almoço, o calor da hora do almoço. A comida que pesa no estômago. A mesma comida que levanta de manhã, nina depois do almoço. Volta-se ao torpor, à vontade de não fazer nada. Muitas vezes esse nada concretiza-se depois do almoço. Outras vezes batalhas épicas são travadas com esse nada para torná-lo tudo. Um tudo produtivo.

A tarde termina, e com ela o dia também. O dia termina devagar, assim meio mole, com vontade de voltar para a cama. Sobretudo se for sexta-feira. Corpo cansado, olhos fechando. Passos firmes arrastam-se de volta ao carro. Ao trânsito. Em meia hora, a casa. Na casa, a cama. Na cama, a pergunta: até quando a vida será um ciclo interminável de preguiça e sono?

Só para postar alguma coisa...

Nuvens, nuvens que passam. Céu claro, nuvens abaixo. Nuvens que passam. O tempo que corre com as nuvens. E o céu ainda azul e intocado, apesar das nuvens que passam abaixo. Nada mudou.

Quilômetros de terra, de mar. Atravessando continentes, atravessando culturas. Turbulências, calmarias. Assim também a vida, o tempo, o espaço. Será que de fato viajamos? Ou será tudo um jogo? Um jogo da consciência? Só Deus sabe...

Fuso horário. O espaço para de correr, mas o tempo continua. A viagem, do ponto de vista do tempo, só termina uma semana depois. Curiosa essa desconjuntura, esse descolamento. Uma dessas viagens faz-se de avião, a outra, de cama, dormindo, sonhando.

Mas tudo isso já foi, e aqui estou eu de novo. Namastê, namaskar. O que sobrou? Uma geleia geral. Tropicalizei a Índia em mim.

Acho que agora só metáforas. Cansei das análises antropológicas, sociológicas, morfosintáticas. Será, daqui por diante, uma análise “Mytzuplik”, que não se sustenta, caso se a vire do avesso.
Saudações!

O início, o fim e o meio

Tempo e espaço. Portais tridimensionais. A capital da Índia, uma conurbação de 7 (alguns dizem 9) cidades, possui muitos. Lal Kot (736) e, sobre Lal Kot, Qila Rai Pithora (1180). Siri, Tughluqabad, Jahanpanah e Feroz Shah Kotla: cidades nascidas do boom imobiliário muçulmano do século XIV. Purana Qila e Shahjahanabad (1500 em diante): testemunhas da soberania mughal. Por fim, Lutyens' Delhi no século XX: a indelével marca do Ocidente. Sob tudo isso, Indraprastha: a lendária capital dos Pandavas, heróis da Mahabharata.

O século muda a cada quilômetro da cidade. Ou talvez a cada 500 metros. Ruas planejadas e espaçosas dão lugar a caminhos tortuosos e apertados. A arquitetura grandiosa do poder é substituida por prédios baixos, cinzas, decadentes ou por grandiosos fortes de tijolo vermelho. Tudo acontece de repente. A cidade nunca te avisa quando vai mudar. Resta-nos apenas contemplar o contínuo do tempo e espaço sendo subvertido a cada esquina.

O curioso é que não são apenas os prédios que mudam a cada quilômetro. As pessoas e as coisas mudam também. Carros brancos oficiais perambulam pelas ruas da cidade Nova, onde também rodam carros e indianos do ano. Carroças e riquixás compartem o apertado espaço da cidade velha, por onde ainda caminham, aos borbotões, os mesmo súditos do antigo império Mughal.

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Destinos tão diferentes, dentro de uma mesma cidade. Resultados de uma História não linear, mas espiral, com períodos históricos que não terminam, apenas se sobrepõem. A noção única e soberana do tempo presente não dá espaço para passado e futuro.
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A conseqüência disso tudo é Délhi: uma cidade onde há muitos presentes, todos diferentes, coexestindo em um mesmo lugar.

Mulheres em construção

Elas passam coloridas, por vezes cheia de lentejoulas, pano esvoaçante sobre os ombros, cabelo longo, que desce liso pelas costas e que amarfanha na altura da testa, das costeletas.

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As mais novas vestem salwar-kameez ou camiseta e jeans e têm o olhar inocente, meio assustado, sempre voltado para o chão. Se olhos se cruzam, os delas abaixam mais rápido. As mais velhas, sem a vergonha típica da juventude, põem a barriga à mostra, o troféu que a gravidez deixou em seus corpos. O olhar é intenso, meio arrogante, um olhar de quem já é sogra.

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É curiosa a situação da mulher na Índia. Transita entre extremos: liberdade e submissão. Paradoxo: mais um. Algumas trabalham, transam, transcendem. Modernidade. Outras, a maioria, são filhas, esposas, empregadas. Tradição. Não vale a pena julgar o que é melhor. São o que são, fazem o que fazem. Assim é.

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Há na sociedade relutância em aceitar um novo papel. Idéias pré-concebidas de segundo sexo, de fragilidade, de incapacidade. O Governo não é alheio à discussão, mas toma o lado da maioria: o chefe da casa, do lar, é o homem. Sem ele, não há dinheiro, não há comida, não há casa. Há apenas viúvas e crianças. Há apenas relativamente capazes. A cidadania plena cometeu sati* na pira funerária.

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À medida que os novos papéis crescem, o embate intesifica-se, abre-se, violenta-se. E a Índia noticia homens, em grupo, atacando um bar cheio de moças e moços em Mangalore. Beber não pode, interagir tampouco. Que fiquem em casa, com seus pais ou maridos, pois mulher só, ou mesmo só com amigos, na rua, é coisa indecente. Não é coisa que moça de família faça.

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Elas vão aos trancos e barrancos. Ainda violentadas, por vezes odiadas, por vezes amadas. Deusas no cinema, empregadas em casa. Ainda sonham em casar, mas nem sempre são o sonho de seus maridos (o casamento foi arranjado). Mas são o que têm e sempre terão. Aos poucos, vão-se abrindo, vão sorrindo, enfrentando. Os homens vão-se entregando, admitindo. E assim vai, com jeitinho e sempre. Mas sem pressa, claro, como tudo por aqui.

*Sati é um antigo costume da religião hindu, hoje em dia proibido por lei, que obrigava moralmente a viúva a sacrificar-se viva na fogueira da pira funerária de seu marido morto.

PAAN

Mascar paan, uma espécie de chiclete milenar, que consiste em pasta de areca envolvida por folhas de betel (com diversas variação nessa fórmula básica), é uma tradição em todo o sul da Ásia. 

É muito comum ver por aqui, nas ruas, gente cuspindo uma gosma vermelha, que nada mais é do que o "conseqüência salivar" de mascar esse negócio.

Eu sempre soube que o paan era uma iguaria muito apreciada por aqui, mas nunca achei que fosse tanto, ao ponto de ser usado como gosto de... 

Enfim, vejam o anúncio abaixo e compreendam.

OBS: Peço desculpas a meus caros leitores pelo longo silêncio, mas é que estive de férias, aproveitando a vida nas Arábias.